Diese Treppe. Sicherlich, nur eine stinknormale Steintreppe, die in den Keller führt, aber inzwischen hat sie den okkulten Charakter des Tores zur Hölle mit sich, denn am Ende der kühlen Stufen ist die metallische Tür, die den Weg in ein anderes Reich ebnet.

Er spuckt die Stufen hinunter. Tiefe Verachtung.

Am liebsten würde er schwarz-blutigen Hass auf jeden einzelnen Schritthalt speien. Ätzend, stinkend, faulig. Sollen sie alle, die das Bedürfnis haben aus der Tiefe hervorzukommen, stolpern und sich das Genick brechen. Das wäre ein kurzzeitig befriedigender Gedanke. Kurzzeitig. Langfristig würde er lieber jeden Einzelnen dieser Pestbrut im Ring vernichten… Aber jeder Einzelne… Nein, er wird das tun, was heute auf der Card steht. Er wird der Schlange den Kopf abschneiden und dann an die Himmelspforten klopfen und mit aller Macht ihre Krone für sich beanspruchen. Die Hölle für sie, den Himmel für ihn… Kurz blickt Rage herunter, holt es noch einmal tief aus seinem Hals, und spuckt einen giftig grünen Schlicken auf die unterste Stufe. Himmel und Hölle. Früher Teil des Gimmicks, der Erscheinung, der Maskerade und des Mysteriums. Heute Angstphantasien? Was wenn es sie wirklich gibt und wo wird er landen? Sicherlich, er ist keiner dieser scheiß Nicolas Cage Film Schmunzetten, die jetzt auf Teufel-komm-raus Gutes tun, um in der Stadt der Engel zu landen. Nein, das wäre wohl zu einfach und auch unmöglich. Aber er kann dafür sorgen, dass die PCWA und er ewig verwoben sind. I am Legend. Noch ein scheiß Film, aber der Titel ist gut. Er will eine Legende sein. Hier, an dem Ort den er stets ehrte, den er immer als seine Heimat sah. Dies ist sein Abend. Der Moment, die Krone zu greifen und die Schlange am Apfel ersticken zu lassen.

„Azrael Rage... ich frage mich, wieso du hier herum lungerst. Möchtest du vielleicht den Keller zerbomben und somit das Match gegen Eleven einfach streichen? Wird dir klar, dass du dir eventuell zu viel aufgebürdet hast?“

Es sollte gar nicht so scharf klingen, doch Azrael Rage war noch immer im Buch der Menschen, mit denen Kevin Sharpe sich nicht abgeben möchte. Der Angesprochene blickt sich um. Vorher legt er natürlich die typisch arrogante Visage auf, die alle kennen und lieb… eher hassen. Einerlei.

Azrael Rage: „Kevin Sharpe.“

Er blickt wieder die kahlen Stufen herunter.

Azrael Rage: „Ich fand das wäre ein passender Ort für mich, bevor es losgeht. Bevor die Schlachten beginnen… weißt du, bis du gegen Grizz Lee gewonnen hast, dachten viele, dass sie diesen Weg gegen den Keller verteidigen müssen. Damit er nicht das Turnier beschmutzt. Selbst Jona dachte es. Jetzt allerdings verweile ich hier, zwischen Keller und Ring, und auch wenn ich den Ring für mich beanspruche, so bin ich nicht der Good Guy. Der Liebling der Massen. Sie respektieren mich und meine Taten, aber dennoch schreien sie deinen Namen aus ihren Kehlen. Oder den von van Crane. Oder Breads. Das sind die Helden, die sie lieben. Aber ich glaube das ist okay. Ich denke viele lieben es mich zu hassen. Viele hassen es mich zu lieben… zu mögen. Wie auch immer. Aber ich dachte, bis es soweit ist, sollte einer hier Wache stehen. Ich hätte nicht gedacht Gesellschaft zu bekommen… Schon gar nicht von dir.“

Kevin runzelt die Stirn. Wenn es ein Synonym zu Ambivalenz gäbe, dann würde dies sicherlich mit 'Azrael Rage' tituliert sein. Es geht ihm selbst so. Er mag diesen Mann nicht. Seine Methoden schon zweimal nicht. Sharpe hat die Sache mit Bleed nicht vergessen. Manchmal wirkt dieser Mann beinahe so kalt und berechnend wie der Meistertaktiker von allen, der Mythos Gabriel Lucifer. Ein Graus für den grundehrlichen und gefühlsbetonten Kevin Sharpe. Auf der anderen Seite wiederum sprechen die Ergebnisse eine ganz eigene Sprache. Rage ist fest entschlossen, den Keller samt Inhalt auszumerzen. Aber warum sitzt er dann hier? Warum wärmt er sich nicht auf? Sollte er wirklich hier sitzen um über die PCWA zu wachen? Eleven und Konsorten in einem letzten Harakiri Gefecht auf dem Weg die Treppe hinauf überrollen? Dann wäre dies, auch wenn er ihm das niemals ins Gesicht sagen würde, durchaus eine noble Geste.

Sharpe: "Ich schaue eigentlich oft hier vorbei. Die Schwingungen fühlen und dem Feind nahe sein. Darauf warten, was sie als nächstes tun.“

Das alte Sprichwort eben... Keep your friends close, but your enemys closer. Kurz blickt Sharpe ihn an.

Kevin Sharpe: „Hast du dir etwa meinen Rat zu Herzen genommen und so etwas wie einen Plan in der Hinterhand? Denn anders kann ich mir deinen, zugegebener Maßen sehr eindrucksvollen Auftritt bei Vendetta 111 nicht erklären.“

Kurz lächelt Rage. Nicht gespielt.

Azrael Rage: „Ich hatte keine Ahnung. Aber ich hatte es gehofft.“

Kevin verdreht die Augen.

Kevin Sharpe: „Warum habe ich es mir nur gedacht... also immer noch blind nach vorne stürmen. Aber es hat scheinbar funktioniert.“

Sie blicken sich nicht an. Blicken herunter. Die Attacke auf Bleed schwebt wie eine unsichtbare Grenze zwischen den beiden Kämpfern. Dann bricht der Rekord Gerasy Champion das minutenlange Schweigen.

Azrael Rage: „War auch von dir keine schlechte Arbeit… letzte Vendetta. Du hast den Quest gerettet.“

Sharpe hebt eine Augenbraue... beinahe belustigt.

Kevin Sharpe: „Ich sah mich jetzt nicht unbedingt auf einer ehrbaren Mission. Ich wollte einfach nur gewinnen. Und das habe ich getan!“

Azrael Rage: „Wollen wir das nicht alle?“

Kevin Sharpe: „Vermutlich. Sonst würden wir nicht tun, was wir tun.“

Aus einer metallenen Schachtel holt Rage eine Zigarre. Ein Streichholz ist ebenfalls dabei. Der Tabak glimmt auf unter der Hitze der Flamme. Sharpe blickt sich kurz um. Hinter ihnen ist ein „Rauchen verboten“ Schild. Er seufzt. Rage wie er leibt und lebt. Der Rauch umtanzt beide. Mit Zeige – und Mittelfinger zeigt Sharpe auf die kubanische Zigarre.

Kevin Sharpe: „Ich rauche ja selbst, aber DIESE Dinger sind dein sicherer Tod, das ist dir klar, oder?“

Rage nimmt nur einen tiefen Zug.

Azrael Rage: „Unwahrscheinlich.“

Er pustet den Rauch in Richtung Kellertür. Sollen sie dran ersticken.

Azrael Rage: „Nehmen wir mal an du besiegst mich und danach Breads und Kwabena. Was machst du mit dem Match deiner Wahl?“

Sharpe´s Blick wird hart.

Sharpe: „Früher wäre der höchste Titel einer Liga sofort primäres Ziel gewesen. Aber nach all der Scheisse, die hier passiert ist, bin ich mir nicht sicher, ob ich wirklich den Champion fordern soll... oder erst die Dämonen meiner Vergangenheit beseitigen... "

Er seufzt.

Sharpe: "Aber warum sollte ich das tun? Ich habe Grizz fair and square geschlagen. Das Kapitel sollte eigentlich beendet sein."

Eigentlich.

Sharpe: "Vielleicht muss ich auch in die Bresche springen und der Schlange im Keller den Kopf abschlagen... falls du versagst. Ehrlich gesagt... ich weiss es nicht. Ich denke tatsächlich im Turnier nur von Match zu Match. Nur so kann ich fokussiert bleiben."

Skeptisch blickt Rage ihn aus den Augenwinkeln an.

Azrael Rage: „Du hast also keine Ahnung, wofür du kämpfst?“

Er ascht ab.

Azrael Rage: „Ich dachte eine Zeit lang, dass du gegen den Keller kämpfen würdest, doch du bist nicht erschienen bei Vendetta 111. Mad Dog, Godd, die Happy Hour Idioten, Hannibal und Fusion waren da. Du nicht. Da zweifelte ich an dir. Aber dann, nur eine Vendetta später, holst du alles aus dir und zerstörst Grizz Lee’s Wunsch den Quest zu gewinnen. Und nun sagst du mir, dass du nicht weißt wofür?“

Er zieht wieder an der Zigarre.

Azrael Rage: „Im Internet werden wir Rage – Army genannt. Was für ein Schwachsinn! Wenn ich eine Armee hätte zusammenstellen können, hätte ich es von Anfang an getan, hätte mit Stühlen und Baseballschlägern den Keller gestürmt. Gott, ich hätte dieses Loch ausgebrannt. Egal, was ich Jona dafür hätte zahlen müssen. Aber sie folgen mir nicht. Sie verteidigen nur, was sie lieben. Damit haben wir dennoch ein Zeichen gesetzt. Wir sind dennoch keine Armee. Bisher ziehe ich alleine in den Krieg, greife auch an und verteidige nicht nur, aber ich weiß wenigstens wofür ich kämpfe, Kevin.“

Leise spricht Kevin in sich.

Sharpe: „Noch bis vor drei Sekunden dachte ich wirklich, dass du dich wenigstens ein kleines bißchen geändert hättest. Aber du bist und bleibst das überhebliche Arschloch, so wie dich jeder kennt. Du kannst heute Abend Geschichte schreiben... den Keller vernichten und das Turnier gewinnen. Selbst wenn du unter gehst wird man sich an deinen mutigen Versuch erinnern. Du bekommst noch ein weiteres Kapitel in den Geschichtsbüchern der PCWA. Und was tust du? Statt fokussiert zu sein und dich zu konzentrieren spielst du hier den Oberlehrer und willst mir ein schlechtes Gewissen einreden, weil ich nicht bei deiner kleinen Party aufgetreten bin? Was bin ich? Ein dressierter Hund, der sofort mit wedelndem Schwanz und geifernden Lefzen bei Fuß steht, nur weil ein Azrael Rage zum Feldzug gegen den Keller ruft? Nur weil du dir ein ehrenhaftes Ziel gesetzt hast, muss das nicht für alle um dich herum gelten. Nein, Rage, mein schlechtes Gewissen meldet sich nicht und nein, ich weiß bis jetzt nicht was ich mit dem Sieg machen würde. Ich habe keine Ahnung und das ist gut so, denn die Zeit dafür wird kommen, WENN ich gesiegt habe. Aber bis dieser Moment da ist, falls er kommt, werde ich mich auf das konzentrieren, was vor mir liegt. Ich weiss GENAU wofür ich kämpfe! Und wenn du das nicht ohne ausschweifende Erklärungen verstehst, bist du einfach nur ein hirnloser Idiot!“

Langsam, mit abwertenden Blick nach unten, steht Rage auf. Er spricht leise.

Azrael Rage: „Was glaubst du, wer du bist?“

Er fletscht die Zähne. Die Bestie knurrt.

Azrael Rage: „WAS GLAUBST DU, WER ZUR HÖLLE DU BIST?“

Kevin will antworten, doch die laute Stimme von Rage brüllt ihn nieder.

Azrael Rage: „Du bist seit wann… zwei, oder drei verschissenen Jahren hier, darfst durch diese heiligen Hallen wandern, unbehelligt von all der Grausamkeit, dem Rachewünschen, den Intrigen, der Brutalität und du darfst sogar den Ring betreten… dieser Ort für den ich, und viele andere morden würden und meinst das alles mit Glückskeks Weisheiten abspeisen zu können. Nein, Kevin, ich bin nicht hier, weil ich mein verficktes Leben kleine Brötchen gebacken habe. Ich bin schon seit über einer ganzen Dekade hier, weil ich immer wusste wofür ich kämpfte. Kein Schlächter, kein Bankrott, kein Keller und kein gieriger Geschäftsführer konnten mich jemals von hier entfernen, weil ich immer wusste wofür ich kämpfe. Deswegen ist es kein Glück, dass ich heute gegen Eleven und im Halbfinale des Quest auf der Card stehe. Ich habe mir das erarbeitet. Nicht immer fair, nicht immer fein, aber ich arbeite. Tag ein, Tag aus! Ich kämpfe, reiße, beiße und kratze an allem was mir im Weg steht, um meine Ziele zu erreichen. Du hingegen… vögelst nur das Backstagepersonal für dein Rampenlicht…“

In diesem Moment ertappt sich Rage. Die Bestie hatte wieder die Kontrolle übernommen. Die Worte kamen aus seinem Mund und er konnte nicht stoppen. So als ob er als Zuschauer neben sich selbst gestanden hätte und jemand anderes diese Wutrede hielt. Er blickt seine Hände an. Seine Fäuste sind geballt. Er hatte gar nicht gemerkt, wie er sich in Angriffsstellung brachte. Kurz schimmert Verzweiflung aus seinem Blick. Schnell legt er wieder das arrogante Gesicht auf. Allerdings zittert sein Bein vor Aufregung. Er setzt sich wieder, hofft, dass es niemand merkt.

Knurrend zieht Sharpe seinen Atem hoch. Sein Blut kocht. Am liebsten würde er diesem Mann sofort ins Gesicht schlagen.

Sharpe: "Wage es noch ein einziges mal, so über Anna zu sprechen und ich breche dir hier und jetzt das Genick!"

Rage ertappt sich.

Azrael Rage: „Entschuldige, Kevin. Das alles geht mich gar nichts an. Ich wollte nicht… du weißt, ich steh unter viel Druck aktuell.“

Sharpe´s Hände zittern, doch er versucht sich zu beruhigen. Noch nicht... später. Mit vor Wut zitternder Stimme spricht Sharpe weiter.

Sharpe: „Wage es nie wieder mir vor zu werfen, ich hätte mir das nicht alles erarbeitet. Dafür bin ich selbst schon zu lange in diesem Business, wenn auch nicht wie euer Gnaden ausschließlich in der PCWA. Ich bin in meiner kurzen Zeit hier durch die Hölle und wieder zurück gegangen. Das sollte selbst an deinem Nimbus nicht vorbei gegangen sein, du verdammter Bastard. Ich bin heute dein Gegner und das nicht, weil ich Glück hatte wie du oder Kwabena. Also wäre ein wenig Bescheidenheit vielleicht angemessen! Ich stehe hier, weil ich meine Nemesis bekämpft und besiegt habe. Du bist nun eine weitere Aufgabe im Turnier... aber welcher Art? Bist du mein Gegner, oder mein Feind? Wenn du mein Feind bist, dann spiel deine Spielchen ruhig weiter und sieh auf mich herab. Dann wundere dich aber nicht, wenn ich dir hier und jetzt sofort dein vor Hochmut nur so triefendes Maul stopfe und wir den Kampf einfach vor verlegen. Wenn du allerdings mein Gegner bist, dann zeig gefälligst etwas Respekt! Also Rage... was willst du sein“

Der Blick von Rage wird nachdenklich. Nicht wegen der Antwort auf diese Frage, denn die Worte liegen ihm schon auf der Zunge. Es ist die Art von Kevin, die ihn herausfordert in den Ring zu treten. Dort, nicht hier, aggressiv zu sein. Er ist… anders. Anders als Rage es je sein könnte. Rationaler. Ein Schnipsen vor dem Gesicht holt Rage aus seinen Gedanken.

Kevin Sharpe: „Erde an Rage. Die Konversation ist noch nicht vorbei. Also... Was. Willst. Du. Sein?“

Lächeln bei Rage.

Azrael Rage: „Ich bin der Beste… und der Beste muss das Turnier gewinnen.“

Nicken bei Sharpe.

Sharpe: „Der Beste definiert sich dadurch, dass er das Turnier gewinnt. Und ich bin fest entschlossen, dies zu tun. Und falls dich der Newsflash noch nicht erreicht hat... kein geringerer als Kevin Sharpe belegt momentan Platz Zwei in der Top Ten der PCWA!“

Schulterzucken ist die einzige Reaktion. In der Tat sollte es vielleicht an Rage nagen, dass er "nur" Platz 6 ist, aber irgendwie kann er diese Fanboywahl nicht ganz ernstnehmen, solange der Gerasy - Champion nicht permanent auf Platz 1 ist. Soll Sharpe diesen kleinen Triumph ruhig für sich beanspruchen.

Azrael Rage: „Der Beste muss nicht nur das Turnier gewinnen. Er muss auch in den Keller gehen.“

Falten auf der Stirn von Sharpe und dennoch sagt er was alle schon vorher sagten.

Kevin Sharpe: "Ich bin diesen Weg schon einmal gegangen. Und es war nicht schön. Es war die häßlichste Fratze, die die Hölle jemals haben könnte. Und damals waren wir nicht allein... so wie du. Selbst ein Azrael Rage kann das nicht schaffen... du wirst fallen... auch wenn ich es mir nicht wünsche.“

Die Bestie knurrt, scharrt und will beißen, und man sieht es am Gesicht von Rage, doch er konzentriert sich, versucht sie anzuketten.

Azrael Rage: „Wie sagtest du? Ich hatte Glück…“

Wen man es so sehen mag, dass er einen Kampf den er seit Zehn Jahren haben will, nicht bekommen hat…

Azrael Rage: „Vielleicht ist meine Glückssträhne ja noch nicht vorbei?“

Sharpe: „Lass es mich so ausdrücken... die Quoten stehen momentan denkbar schlecht..“

Rage steht auf, lässt Sharpe alleine auf der Stufe sitzen. Er blickt auf ihn herunter.

Azrael Rage: „Wir sind sehr verschieden, Kevin. Du würdest nie etwas wagen, was alle für unmöglich halten. Vielleicht macht dich das zum Besten. Vielleicht disqualifiziert es dich dadurch auch für diese Position. Wir sehen uns nachher.“

Er will etwas sagen, doch er belässt es bei einem beiläufigen Nicken. Er hat keine Lust, mit Rage über Mögliches und Unmögliches zu diskutieren. Hätte vor einem halben Jahr jemand gesagt, dass er heute im Halbfinale stehen würde, wäre die Antwort sicherlich 'Unmöglich' gewesen. Soll Azrael Rage diese Meinung von ihm haben. Es interessiert ihn nicht. Aber eine Sache hätte Kevin noch gern gewusst. Die Stimme von Sharpe wird kurz laut.

Sharpe: „HEY!“

Überrascht blickt der wütende, alte Mann zurück.

Sharpe: „Was würdest du eigentlich mit einem Turniersieg machen?“

Ein ehrliches Lächeln von Rage. Damit hatte er nicht gerechnet.

Azrael Rage: „Frag mich das in vier Stunden und dann gebe ich dir die Antwort.“

Eigentlich würde er ihm gerne die Hand jetzt schütteln. Das war ein gutes Gespräch. Aber Kevin steht seinem Glück im Weg. Es gilt also nicht die Hand zu schütteln, sondern dort wo es zählt, das Gesicht zu schlagen… Dennoch guckt er kurz zurück zu Kevin, der noch auf den Stufen sitzen bleibt, während er geht. Gut, wenn einer Wache hält. Vielleicht sind sie doch nicht in allen Dingen so verschieden.

Und so zieht der Teufel von dannen, während Kevin auf den Stufen sitzen bleibt und seinen eigenen Gedanken nach hängt.

 

Elroy: "Ich könnte schäumen vor Wut, wenn ich diese beiden Triefnasen da oben am Keller sehe!"

Mike Garland: "Sicherlich werde ich diese Frage bereuen... Wieso?"

Elroy: "Na, weil ich nicht kapiere, wieso die sich vor einem der wichtigsten Matches ihrer Karriere mit Eleven und Co. beschäftigen? Was soll der Mist? Ich meine, welche Bestie Azrael geritten hat, sich noch ein zusätzliches Match aufzunacken, bleibt wohl auf ewig sein Geheimnis. Aber dieser Sharpe ist ja genauso bekloppt. Bleibt da auf der Treppe sitzen und wartet vermutlich darauf, dass Dalmi, Lee oder Eleven ihm auf die Fresse hauen. Genial!"

Vincent Craven: "Also, ich denke eher, dass dieser Ort psychologisch beide auf ihre Schlacht gegeneinander vorbereiten soll. Es ist der Ort, den sie verachten wie nichts anderes. Der Ort, der als Metapher für die gefährlichste Bedrohung der PCWA steht. Eine bessere Motivation gibt es kaum."

Mike Garland: "Darin stimmen beide überein. Gleich in ihrem Match hingegen werden sie wenig Gemeinsamkeiten finden - das wird richtig heiß! Beide wollen der Beste sein... und DER BESTE gewinnt das Turnier!"

Elroy: "Naja, wenn es danach geht, gewinnt heute gar keiner den Quest 4 the Best."

Vincent Craven: "Dein Schlechtgerede nervt! Azrael Rage und Kevin Sharpe wären beide ehrenwerte Sieger - und sie werden sich im Halbfinale nichts schenken."

Mike Garland: "So ist es Vince. Beide haben genau das gerade in ihrem Gespräch nochmal mehr als deutlich klar gestellt."

Elroy: "Bla, bla, bla... Miss Vark, erlösen Sie uns bitte alle von dieser Schönfärberei! Zeigen Sie Mumm und lassen Sie mich diesen Job allein machen... oder setzen Sie den ausgestopften Toto neben mich."