Das Dach des PCWA Domes. Er ist lange nicht mehr hier gewesen. An diesem Ort hat er mehrere Unterhaltungen mit Eleven geführt. Damals... als Nicotine & Bacteria die PCWA aus ihren Grundfesten heben wollte... und er zu den Guten gehört hat. Die 'Guten'... was für ein in sich lächerliches Wort. Er richtet den Blick auf die Wolken, die sich langsam am Berliner Nachthimmel zusammen ziehen. Es würde regnen. Ganz sicher.

Er nimmt nochmal einen tiefen Zug an seiner Zigarette, bis er diese schließlich über das Dach schnippt. Dann hört er das Geräusch einer Tür, die sich öffnet und kurz danach geschlossen wird. Kevin Sharpe nimmt die Kapuze des Hoodies ab und dreht sich um.

Sharpe: "Mad Dog! Wie schön, dich zu sehen. Endlich treffen wir uns wieder an unserer gemeinsamen Wirkungsstätte."

Der Fighter hat seine Hände in den tiefen Taschen seines Parkas vergraben, seine Kapuze bleibt über dem Kopf und man sieht dadurch nur den üppigen Vollbart sowie seine gefletschten Beißer. Der verrückte Hund wirkt so gut gelaunt wie vor einer Zahnwurzelbehandlung.

Beide Männer stehen sich gegenüber. Kevin breitet die Arme aus und lächelt.

Sharpe: "Na? Miss me?"

Der Night Fighter zögert nur einen Augenblick. Dann schnellt seine rechte Faust aus der Tasche nach vorne... die direkt ins Ziel, welches Kevin Sharpe's Kinn ist, trifft. Blackheart geht zu Boden und die Töle spuckt auf ihn herab.

Mad Dog: "Arschloch!"

Blackheart spuckt etwas Blut auf den Beton und massiert sich das Kinn. Dann blickt er zu MD auf.

Sharpe: "Ja, das bin ich. Schon immer gewesen. Und das solltest du mittlerweile eigentlich wissen."

Mad Dog: "Ach komm, halt die Fresse!"

Sharpe schüttelt nochmal den Kopf und steht langsam auf.

Mad Dog: "Du glaubst den Scheiß doch selbst nicht... Come on! Mit meiner scheiß Flucht in diese kack Berliner Siedlungswohnung und mit der verschissenen Vorgaukelei dieser dämlichen Verletzung und indem ich so dem Match mit Mad Dog aus dem Weg gehe, habe ich allen gezeigt, wer ich bin: Ein Arschloch!?!?! Was für eine Scheiße! Yeah... Das ist der GROSSE Blackheart, der zweimalige Undisputed Gerasy Champion, ein verfickter Rumblesieger - und er muss es allen noch und nochmal beweisen, huh?! Nur um dann zu sagen... ich bin's ja schon immer gewesen. Lächerlich!"

MD winkt ab.

Mad Dog: "Du bist ein Blender! Ein Blender, der alle Glauben machen will, dass es ihn nicht juckt, dass er schlecht ist! Schlechter als James Godd, schlechter als Marc Poe und schlechter als Mad Dog. Ja, das sind die Fakten... und komm jetzt nicht mit dem Cotatores-Geschenk. Das bestätigt doch nur die Beweislast. Aber DIE interessiert dich nicht. Angeblich. Weil du ja ein Arschloch bist, das eben anders zum Erfolg kommt... Aber ich glaub' dir den Scheiß nicht. Ich glaub' nicht, dass es dir egal ist, dass du im Ring ne Wurst bist. Denn tief in deinem Inneren willst du es sein... Der Beste! Vielleicht hälst du dich tief in deinem Inneren gar für jenen Besten. Also ist dein Arschloch-Blendwerk so stark, dass du selbst geblendet bist - dass du den Scheiß also selbst glaubst, was zeitgleich deine Dummheit belegen würde. Oder aber du hast doch was im Oberstübchen und dein Blendwerk muss sowohl die tiefe Wunde deiner Erkenntnis, schlecht zu sein, als auch dein Streben danach, wieder besser zu werden, verstecken! Also come on! Mir machst du nichts vor. Vendetta 148! You and me!"

Der Fighter bohrt seinen Zeigefinger in die Brust seines Feindes.

Mad Dog: "Teste dich!"

Mit einem Armzug wischt Blackheart den Finger aus seinem Hoodie und tritt sogleich gegen das Sprunggelenk des Fighters. Dieser schreit schrillen Schmerz hinaus, als auch er zu Boden muss und sich das Gelenk hält. Blackheart stapft lachend vor der Töle auf und ab.

Sharpe: "Tut es sehr weh? Ich hoffe doch! Oder war das auch nur ein Trugbild... Blendwerk... vorgegaukelt. Der Schmerz ist real, oder etwa nicht, Töle? Abgesehen davon... die Verletzung war ECHT! Und es gab wirklich Tage, wo ich nicht wusste, ob ich jemals wieder in den Ring steigen werde. Die Wohnung in der Vorstadt war in der Tat nicht echt. Aber eine gelungene Scharade, findest du nicht?"

Der Cotatores Champion wandert, ohne eine Antwort abzuwarten, um den sich windenden Hund herum. Verachtung liegt in seinem Blick. Verachtung, mit welcher er sich am liebsten direkt auf ihn werfen würde.

Sharpe: "Du weißt genauso wie ich, dass bei Vendetta 148 der Quest beginnt. Es ist also eine an Lächerlichkeit nicht zu überbietende Falle, mir dieses Angebot zu machen. Vielleicht kannst du dir ja mit deinem 'Partner' eine Chance auf die Cotatores verdienen? Oder geht das jetzt nicht mehr, nachdem er schamlos deine Verletzung ausgenutzt hat, um zu siegen. Es scheint doch ein Muster dahinter zu sein, wenn er erst mich und dann dich verletzt, meinst du nicht?"

MD hat sich derweil wieder in den Sitz begeben, sein Sprunggelenk massierend.

Mad Dog: "Diese Schlange setzt du mir nicht ins Ohr!"

Übertrieben verdreht Kevin die Augen und wackelt mit dem Kopf.

Sharpe: "Yes, of course... Ihr seid ja Best Buddies... Friede, Freude, Eierkuchen. Hat man ja vor dem Impact gesehen - wie paranoid ihr an euer Freundschaft festgehalten habt. Und jetzt - nach der Umarmung - ist alles vergeben und vergessen. Ist doch klar. Kein Unmut beim Verlierer, kein Hochmut beim Gewinner. Beide sind Gewinner der Herzen! Wir alle haben gewonnen - warum tanzt ihr nicht mit den Fans und werft bunte Tücher? Oder noch besser... veranstaltet eine Parade... das wäre doch etwas, mit Pappkameraden in Hochhausgröße von den besten Freunden Mad Dog und James Godd."

Die letzten Sätze triefen nur so vor Sarkasmus. Der Fighter kommt wieder in den Stand und lehnt sich an die Brüstung. Aggressiv lauert er in Richtung Sharpe.

Mad Dog: "Du hast ihm nach eurem Hell in a Cell Match auch die Hand gereicht, vergiss das nicht."

Der Hund versucht mit dem schwachen Fuß wieder aufzutreten, versucht die Schmerzen abzuschätzen, die sein Gewicht bewirken.

Mad Dog: "Mit anderen Worten: Ich kann ihn umarmen und zeitgleich kann es mir stinken, verloren zu haben. Wo ist da die Dissonanz? Vermutlich bist du neidisch, weil du alle Freunde verloren hast, die du in diesem Business je hattest, während ich mit James nochmal die Kurve bekommen habe... Aber eigentlich bräuchtest du keinen Neid, denn jetzt hast du ja Breads, huh?! Auch so einer, der meinte der Beste zu sein - und dann hat er sich verpisst. Wäre doch n guter Name für euch: Die Verpisser!"

Blackheart winkt ab.

Sharpe: "Billiger Move, Töle. Sehr billig. Sogar für dich. Robert Breads und ich sind die Speerspitze dieser Company. Wir haben ALLES gewonnen, was es zu gewinnen gibt. WIR entscheiden, wer um die Cotatores antritt, nicht du. Und auch nicht Jona."

Nun ist es an der Töle, verächtlich aufzulachen. Als könnte man ihm mit Erfolgen imponieren. IHM!!

Mad Dog: "Und wieder weichst du aus, huh?! Du bist und bleibst ein lächerlicher König... So wie ich es dir in deinem ach so gelungenen Versteck schon offenbart habe. Bei mir prallt ihr mit solch einem dämlichen Schauspiel ab. Und ich hoffe, dass du ebenso bei Miss Vark nicht wieder damit durch kommst!"

Ein amüsiertes Grinsen umspielt die Lippen des schwarzen Herzens. Dann begibt er sich, in gebührendem Abstand zum Night Fighter, langsam zur Tür, die vom Dach hinunter führt.

Sharpe: "Was glaubst du... wen wird Jona mehr gewähren lassen. Den Mann, der es geschafft hat, Robert Breads wieder in den Ring und vor die Kameras zu holen und somit Einschaltquoten zu generieren? Oder dem stetig strauchelnden Hund, der es nicht einmal schafft sein eigenes Privatleben in den Griff zu bekommen."

Ein Knurren entweicht der Kehle des Hundes.

Mad Dog: "Du verdammter... ARGH!"

Sein Knöchel klappt zur Seite weg aufgrund der plötzlichen Belastung, als er sich auf Sharpe werfen will und er stürzt zu Boden. Widerlich grinsend beugt sich Kevin zu ihm hinunter.

Sharpe: "So feurig... so voller Kampfeslust."

Mit Schaum vor dem Mund fixiert Mad Dog Blackheart.

Sharpe: "So grenzenlos... dein Hass auf mich, hm? Aber guess what... ich schaffe es, dass er noch größer wird. Bereit?"

Er beugt sich noch tiefer hinunter, bis die Töle seinen Atem an seinem Ohr spüren kann.

Sharpe: "Zwei Dinge wirst du nie mehr haben. Die Cotatores Gürtel... und MICH im Ring."

Er hat noch nicht ganz fertig gesprochen als er umgehend zurück tänzelt... und gerade so der Faust des Hundes ausweicht.

Mad Dog: "Fahr zur Hölle!"

Kevin wischt sich noch etwas Blut von der Lippe. Dann ist es an ihm, seinen Erzfeind mit einer Mischung aus Blut und Speichel zu benetzen.

Sharpe: "Ich sehe dich dort, Töle."

Dann verschwindet er durch die Tür und lässt Mad Dog allein.

Mike Garland: "Das geschieht im Recht!"

Vincent Craven: "Wem genau jetzt?"

Mike Garland: "Das fragst du noch? Natürlich Mad Dog! Was fällt ihm ein, Sharpe's Worte anzuzweifeln?"

Vincent Craven: "Nun, Blackheart hat es doch selbst zugegeben, dass die Wohnung in Berlin ein einziges Blendwerk gewesen ist, um Mad Dog aus dem Weg zu gehen."

Mike Garland: "Ein wahres Meisterstück an Täuschung! Und vor allem spricht es endlich mal jemand aus was jeder denkt!"

Vincent Craven: "Ein Fähnchen im Wind, wie immer. Und was genau wäre das, was jeder denkt und nicht ausspricht?"

Mike Garland: "Das die Töle nur darauf wartet, dem Gerasy ein Messer in den Rücken zu stoße. Mehr will er doch nicht. Freundschaften sind ihm doch egal!"

Vincent Craven: "Das wage ich zu bezweifeln, Mike. Auch zweifle ich daran, dass es Mad Dog vs Blackheart nie wieder geben wird. Ich vertraue da ganz auf unsere Chefin."

Mike Garland: "Jaja, leb du weiter in deiner Li-La-Laune Welt. Sharpe ist wieder da und gibt nach wie vor den Ton an."

Vincent Craven: "Wir werden sehen."